Capitulo 2 – De que?

Que es un capitulo que comienza? que es un capitulo que finaliza? que son los inicios y los fines? que importan mas que momentos que paso contigo, y los pasos que nos lleva de los puntos equidistantes del movimiento que escribo para seguir vuelo sin puntos ni perspectivas, para dejar sin aliento un poeta y un verso, y alguien que lee lo que escribo.

Los capítulos son primaveras, comienzan, no se sabe por donde comienzan, y no se saben donde terminan. La gente se imaginan, se imaginan muchas cosas.

La gente imagina en la vida, la gente se imaginan contentos, la gente imagina viviendo la vida, la vida los vive a ellos.

La gente imaginan las aceras que caminan y los pasos caminan con ellos. Son momentos y los capítulos de mi vida y los detalles de entiendo.

De entiendo, que entiendo? Ni se que preguntas,  preguntas se pierden entre idiomas, poemas y las muchas figuras de llamas encendidas y entierro. En muchas lenguas trato de llevar mi poesía a un momento como un diario y un pensamiento, como la vida misma trato de llevar la vi da conmigo en la caras del tiempo.

Yo escribo y escribo solo para seguir escribiendo cuando en verdad quiero vino y drogarme de tiempo. Eso es escribir, es hacer el hago y decir el dicho, como vocabulario de relojes, cuerdas y castigos, y los instantes perdidos que escribo en el momento… como yo mismo. De vida y de las alarmas, de  latidos ocultos, de mi pecho trazo un rio. Salgo, y salgo de mi pecho, vive, sale a vivir, sale a disfrutar y palpito. Salir a vivir la guitarra, el piano y al flauta que deje perdida, y mi orquesta que toco y escribo, y compongo una melodia de momento tranquilos. El sofa me dedica el colchón donde escribo, y donde el silencio me regala los sonidos.

Los sonidos abstractos  resuenan almas, resuenan mi pecho como musicas, se elevan y se eleva a perder algo y se eleva hace algo, se eleva como elevando y me elevo conmigo mismo… como y cosas. Escribo de pronto y de algo que no se y va por la vida, por mi mismo. Es un dilema de lo que hago.. y de lo que escribo… Y hago arte porque lo hago, y hago vida porque la vivo.

El arte abstracto de los momentos de mi vida que pinto. Como pinto mi vida? roja? Roja a lo mejor, verde, tal vez no se ni como pinto las cosas. Mi vida la pinto de colores y de abstractos, de mi vida. Son momentos abstractos de mi arte que implanto, que implante en el momento del aire que roza mi cara y me congela los dedos, o de la cena que me quema… da igual! Los momentos abstractos de que escribo. Los momentos abstractos que hago conmigo, que hago para seguir haciéndolos, para hacer la melodía de mis mismo es arte puro como un dilema que escribo, como alguna que otra cosa que tengo o que tenia en mi vida. Como de las ovejas algo que tengo y hago mi arte para hacerla conmigo. Me lleno de música que me flota la cabeza y me llena los oídos. La música que nace de mis venas, la música que escucho en los poemas y la música que escribo y siento en la guitarra de mis penas, y me revelo.

Me revelo en la melodía, me revelo eterno en lo mismo. Me revelo para cambiar y cambiar las vidas mismas que han sido las mismas de siempre, y me revelo para no hacer lo mismo. Para buscar otras vías que son divertidas y que son mías como la vida que siento. Como la vida que escribo y tengo. Tengo muchas y tengo prosas, y no tengo nada porque tengo la vida que siempre esta en mi vida, y siempre están en mi mente como muchas cosas sigo escribiendo una palabra tras otra, porque me gusta escribir mis palabras, y porque me gustan las palabra si escribo de pronto, y sin de pronto y sin prisa.

Escribo y escribo y escribo como las letras que no se acaban y las letras de mi alfabeto. Incluyen los colores y los tiempos y los momento y el aire y la niebla, incluyen los sonidos, es mi vocabulario y no se como salir del mismo, no se como pitnar mas rojo o gritar mas alto pero grito, y escribo porque hago el vino y bebo los caminos, porque la vida siempre es el sembrar eterno y la vida estoy escribiendo. Como muchas cosas en el viento, que se llevan los vinos. Así escribo.

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